14.VIII.07, Abbaye de l’Île Chauvet.

Un cigogneau blanc claquète au dessus de la salle commune. L’infidélité légendaire de l’oiseau sonne étrangement aux parois sacrées où l’amour éternel est chanté chaque mâtine depuis juin 1354. Les ruines saintes s’éventent sur un ciel sale, de la même couleur que leurs pierres.

Le poulet de Challans sponsorise le spectacle pyrotechnique qui s’y déroule cet été. Toute cette bondieuserie c’est donc de la volaille à pas cher. Faire de savoureuses rencontres avec la mayonnaise bénédictine.

Tout près, un lieu : Le fief de la solitude, puis Vert vert.

Le logo du Conseil Général de la Vendée représente un cœur dans lequel est planté une croix on dirait une tumeur entre des valves. Je perds du sang sur le chemin du retour qui me verra attraper le vol 205 rouge.

15.VIII.07, Bac à sable de la F.

Le flan d’acrylique monté hier après-midi n’est pas encore prêt. Mais le résultat est d’ores et déjà catastrophique : la tête de cheval qui surnage du magma d’apocalypse m’inquiète moi-même : je l’identifie à égale distance de la nullité du trait et de la fatuité de la volonté qui lui a fermé la bouche.

Il aurait fallu le peindre les dents en avant, la poitrine offerte, prêt à mordre –le contraire donc de l’image sympathique que l’ami du cheval se fait généralement.

Les équidés de la bataille d’Anghiari, eux, peints par Vinci, paraissent incrédules à la vue du sang qui verse des cavaliers, ils esquissent même une sorte de danse naseaux dans les encolures, enlacés.

Le mien de cheval n’est pas près de sécher : le mobil-home est tout en eau-de-vie.

16.VIII.07, Passage du Gois, Noirmoutier.

Noir monastère, mer dégrisée par son retrait.

On peut passer sa vie à lire les exploits des autres. Ce matin, je me contente de me souvenir des grâces de la palourde découvertes dans le livre de Marc.

En deux heures j’ai du en pêcher une trentaine d’une taille acceptable. Certaines déjà me tirent la langue avant que je ne m’en saisisse.

Yves, mon initiateur pour cette activité du jour, me dit que le bestiau sonne aux dents de son râteau. La gamme serait complète si le crustacé avait la bonne idée de sauter à mon cou dès que je le plonge sous l’ombre de mes griffes.

Je suis un piètre pêcheur, Gois plein de grâce automobile. On se dispute la place de parking ; à marée basse la mer inquiète toujours le conducteur : le bas de la caisse a touché, la fuite d’huile est inéluctable.

le journal d’un haricot

3.VIII.07, Rue de Siam, Brest.

Départ au bloc. Q.1^er biopsie. L’opératrice me court après, dans deux heures elle ne pensera à rien d’autre que l’extraction patiente des deux centimètres cubes de mort vivante à analyser plus tard. M’assure-t-elle.

Passé Recouvrance, son pont, je lis Cormoran de Marc et je vois moi aussi l’entonnoir ouvert sur le/ciel se délecter de son prélèvement d’une plie, dans le port de guerre que les bâtiments illustres ont déserté aujourd’hui.

En face Jeux Jouets Modèles, plus décalé tumeur.

Il est par ailleurs question au St Louis de taxer le soleil lorsqu’il sera permanent.

4.VIII.07, Jardin du HB.

Le porte-avion est revenu se caler dans la rade. Hier soir, jusque tard, nous avons rêvé le village, reconstruit Rustéphan, dézingué le très racé Glenmor, eut pitié d’Arthur.

G. est beau par la révolte du haut de ses balais intacts, P. par son poil d’une mesure farouche, C. est Cléopâtre des Ajoncs d’Or.

Bidurig est en route. Trois mois que je ne l’ai touché.

Il ne faut pas se prendre au sérieux m’a glissé hier l’opératrice des agonies adolescentes.

Bidurig est en route, Gérard Alle fugue toujours sur les plateaux de l’Atlas, le paysan breton lui doit remettre en culture ses jachères. Il n’y a plus de maïs pour tout le monde. Il n’y a plus de saints non plus, les oiseaux sont libres.

Ma haine pour toutes sortes de commerces va croissante, j’ai la lune en pieds devant, à l’ombre du saule.

9.VIII.07, Morvan, Bat. 5, Ch. 406.

On danse ici une valse à mille temps avec dans les bras des haricots de métal ou de carton. On sonde l’oxygène rare, entonne des courses de vélos à petites roues dans les couloirs, bat des records d’ascension des cols de la douleur.

Jérusalem signifie en hébreu une hauteur mais aujourd’hui, à deux pas de la chambre 406, ce mot symbolise juste l’érection souhaitée et surtout utile au recueil de la semence du fils derrière la porte. Si ça marche, je veux bien des années durant souffler sur n’importe quel môme des crèches du monde chrétien.

Selon Eckhart, homme vient de humor (humidité) et désigne ainsi celui sur qui ruisselle la grâce. Benabar également est cet homme englué dans les spasmes tartinés des lueurs de la pose. Oui, commander une pizza pour consoler sa copine de ne point voir ses petits amis c’est l’acte fondateur d’une nouvelle humidité profonde. Crôa dans l’étant.

J’ai réussi à l’aimer, l’Eckhart et non pas le cirque Benabar, le temps d’une valse hésitation.