Pierre Peuchmaurd est un auteur aux mains de poulpe ; qu’il leur présente Maurice Blanchard pour la collection Poètes d’aujourd’hui chez Seghers en 1988, qu’il leur livre son frémissant poème Lisière lumineuse des années chez L’air de l’eau en 1997 ou bien qu’il rassemble les extraits de la littérature qui ne le quittent pas dans l’Encyclopédie cyclothymique chez Cadex en 2000, ses lecteurs savent à l’avance qu’ils ne pourront échapper aux crampons magiques, aux aimants de l’écriture aimée. Oui, dans le cas de Peuchmaurd, on peut évoquer ce sentiment pour ses écrits, formant la parallèle à cette vie de lecteur, ce « chien sédentaire ».

111 haïku ici font croître le réel, lui ajoutent un poumon entre deux artères du rêve : Fouillée par le sanglier/au matin/la terre est rêveuse. A la lecture de ces vers, je ne comprends pas que les lectrices de ce pays ne se jettent point encore sur le seuil de sa porte…

On est aussi très ému d’y puiser parfois la communauté de nos interrogations : Le rouge-gorge/te regarde/Est-ce qu’il te voit ?  On aimerait répondre par l’affirmative, on doit répondre.

Ces poèmes écrits au fond de l’hiver de la vie de l’auteur évoquaient déjà les visiteurs de l’été, il faut bien que les proies renaissent, un jour plus clément, à seule fin de satisfaire l’appétit de la buse.

Keineg - Boudier
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Alle
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Berthelom - Rustéphan

Massénat

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Gicquel
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Enki Bilal, sur les ondes de France Inter semaine 28 lançait : « Proposer une pizza à sa copine, c’est le degré zéro de l’engagement artistique » (au sujet de la chanson de Benabar, victoire de la musique avec « Le diner »). J’entends cela au moment où je me décide à stopper l’attelage sur le seuil du joli recueil de poème du bon vivant que fut, que sera Roger Gicquel. On n’est pas chez les maudits non plus, même si l’on roule les crêpes du Pays Bigoudens dans la suze, non plus aux confins du mystère animé des manèges célestes, encore moins à l’unique pied du mât de cocagne surréaliste.

Cependant, il y a ce texte, A José (T’avais, avec tes bœufs, retourné cette terre/ que mille et cent tracteurs ont fouillée après toi/ plus vite en une journée que toi en toute une vie/ en écrasant tes haies, tes talus, tes ruisseaux), José, personnage de style Ramuz peut-être, confondu lui aussi par cette « hauteur d’homme » si chère au grand écrivain suisse.

Roger Gicquel aime donc le contact physique, et ça bouleverse les idées reçues des minots si prompts à l’échafaudage des glaciations de ses contemporains hérauts, dont je dois alors être, malgré une éducation, somme toute légèrement embuée de Get 27 et de cigarettes avec des ailes aux casques, époque bénie des vingt heures de mon monde d’alors.

Aussi, dans « Retourné », il y a le paysan qui sommeille – qui certes ici parfois entraîne le lecteur sous son édredon, celui qui incante, appelle, comme une mère rabrouant du bec ses oisillons mal lunés. Favorable cela va sans dire à une « Bretagne rassemblée », malgré les labours incessants des mixités, les socs intrépides de la modernité. Bretagne qui n’a de rassemblée qu’en ses désirs de singularisme.