Dans le paysage mental des habitants de cet homme un homme imagine le paysage mental d’autres hommes.

 

Sur le marché de Pont-Aven un couple de mésopotamiens propose des fruits anti-datés. Les bœufs qui tirent du halage leur amour des chênes bleus font d’idéaux suspects. Ce n’est pas l’avis des chevilles au zinc de leurs jumeaux, pour qui les festivités de l’envol des mâles stagnent douloureuses à la surface de leur bière.

Dans le jardin de celui qui ne sait pas mourir le lampyre est à la mesure de la gueule du loup en pleine mastication. Il verse lumineux dans verser à l’ombre. Son corps n’est pas un corps, ni même un autre corps, tout juste s’inscrit-il dans la classe des lamproies qui se seraient inventé leurs dents.

 

Japonisant dans le paysage mental des habitants de cet homme, la petite centaurée veille un nuage de chair, celui du mot. Il y a des brigades latentes pour la lettre à l’idole manquante. Mes jumeaux me prédisent la foudre si je lui jette des pierres. Le cadavre du mot a ses amateurs, mes chiens l’ont repéré. Hors de ses talus, il ne saurait que fendre.

 

Deux pélicans se détruisent les mâchoires dans un baiser long comme pour la pluie se forme le premier voile. Il y a une histoire du mot, comme par l’éclaircie s’ouvre enfin la palourde endormie par trop de bastilles.

 

Du carré de ses biens sont bâties les cloches d’Our. Au centuple la chair s’est décuplée ainsi qu’un requiem tout avril.

 

Dans le paysage mental des habitants de cet homme les guerres se succèdent à un rythme insoupçonné du commun, des lièvres détalent sans qu’il bouge d’un crin d’hongre. C’est comme labourer le champ avec les ongles. Mais ceux-ci sont plus longs que son corps, que tous les corps communs sur le même champ. Chaque instant est retournée la reine des ajoncs d’or : mille abeilles butinent cet homme dans tous ses membres. Ultra fécond pour la balle il n’y voit goutte en méandres, il n’est que sources.

 

Ses heures de gloire s’égrènent en lui comme autant de figurines poudrées débondant des sablières. Elles sont entre deux eaux le bois pour son flottement, le combustible pour l’envol de ses effraies. Les ampoules de la chapelle réclament leur monnaie, sous peine de toile noire au fond des globes. Il fond sur les heures avant qu’elles ne bougent, ne meurent insérées dans le linteau décapité.

 

Nous poursuivons notre marche vers les hauteurs du Bois d’Amour d’où neigent un peu de ces petits miracles orientaux qui vous réduisent à l’état du pèlerin absurde, celui qui parle aux oiseaux et qui a donc un peu mangé du cœur de sa mère, pratique aujourd’hui rejetée par ceux qui ne jurent que par ce qu’ils voient devant eux. C’est comme si l’on avançait que la théorie de l’évolution s’était installée dans une direction précise. La leur en l’occurrence puisqu’ils ont depuis longtemps perdu l’usage de leurs yeux à facettes.

 

Sur les bas-côtés de la route mentale qu’empruntent les habitants de cet homme, l’on entend à peine les pleureuses suspendues à ceux d’entre elles en bordée ou faisant route pêche pour la sole ou le maquereau, comme filets de mots arrachés à la commissure des lèvres, l’air pilé de la houle et la force du moteur se chargeant dans la même foulée de les leur ramener à la gorge.

 

Tout autant, assis dans un banc, sur une toile de Tirilly.

  

Benjamin Duval (septembre 2006)

  

Jean Tirilly est né en 1946 à Léchiagat, modeste port de pêche en Finistère.

Il est exposé en permanence au Musée d'Art Spontané à Bruxelles,  dans la Collection de l'Art Brut à Lausanne, en Suisse à la Galerie Benoot à Knokk Le Zoute, à la Galerie Jakez à Pont-Aven et chez  Biz'Art-Biz'Art, dans le Jura.

Oeuvres surréalistes du poète et peintre Guy Girard visibles tout l'été à la Galerie Pigments et Matières à Pont-Aven. L'oeil du visiteur est surpris en permanence, cadavres exquis en peinture, tourments en chantiers, souriants désenchantements. Une explosion artistique. 

Voici l'information que l'on trouve sur le site www.charlesfourier.fr :

A récemment publié De l'autre côté du pont, les paysages harmoniques. Fourier et le surréalisme - Cahiers, 2006.

Nous sommes en juin 2007 et le second numéro de la revue de poésie trémalo vient de paraître.

Citons ici les auteurs qui depuis le numéro inaugural de novembre 2006 nous ont confiés leurs textes inédits :

Dominique Dieterlé, Joanna Haddad, Jean-Luc Le Cleac'h, Marc Le Gros, Thierry Le Pennec, Béatrice Machet, François Rannou, Bruno Sourdin, Laurent Albarracin, Pierre Peuchmaurd, Paul Badin, Benjamin Duval.

Les auteurs qui nous ont accordé un entretien : Jacques Josse, Alain Jégou, Michel Dugué, Anne-Marie Beeckman.

Les illustrateurs : Yann, Jacky Essirard.

Nos remerciements vont à eux bien entendu, ainsi qu'aux abonnés déjà présents et à venir nous n'en doutons pas ! 

Ce site est réalisé par Isabelle Montois Chateauneuf, sans qui rien ne serait arrivé jusqu'ici sur ce bout de toile. Merci ! 

Voici par ailleurs le logo de l'association Kraken :

 

Membres bienfaiteurs :

Récipiendaire de l'Ordre du Grand Polychrome : Gil Refloc'h

Officiers du Polychrome : Jean-Louis Aven, Jacky Essirard, Alain Jégou

 

 

Bon. On ressort le compas. A lire et relire la carte de la poésie qui se dessine sans cesse on se pose la question de l’importance de ses cartographes. 

Après tout, nous sommes entourés dans tous les domaines de spécialistes désintéressés, d’experts de toutes sortes qui s’honorent de leurs classifications. On en reste pas moins seul, comme à chaque retour de la verdure, taillé comme un saule à l’orée du surgissement de ce soleil dans l’eau froide (Françoise Sagan).
 
En Bretagne, c’est bien connu, la maison jouxte la crèche. Les bêtes participent ainsi à l’aisance calorifique de l’endroit. Pratique pour le recyclage immédiat des épluchures humaines. 

Il semble qu’il soit entrepris aujourd’hui dans le landerneau poétique de ces grands lessivages destinés à enfin grossir un lectorat qui, d’après certaines sources, n’attend que cela. On diversifie donc les moyens de diffusion, on recycle, on sonorise avec des murs d’amplis.
 
Quel est donc le noyau à briser, la matière de cette fission indispensable ?

 A trémalo, nous n’avons pas de réponse précise, c’est bien le moins si nous voulons faire durer un peu une source de propositions poétiques diverses. 

François Rannou, dans son texte Une littérature de refondation (1), constate que l’identité est devenue un produit à bon compte, la Bretagne un lobby culturel, économique et politique, sur papier glacé.
 
Que pouvons-nous y faire, ici à trémalo, en poésie ?
 
Sinon proposer au lecteur différentes esthétiques individuelles, d’ici ou d’ailleurs, hors du champ des définitions de nos faiseurs d’identité, donner à lire et à voir les démarches poétiques multiples qui alimentent, de fait, les surcroîts de réalité au monde environnant.
 
Pierre Peuchmaurd, un jour, a écrit (à peu près) que nous avons malheureusement désappris le langage des oiseaux ; il ne tient qu’à nous de le redécouvrir.
 
Serions-nous si supérieurs que nos théories l’emportent sur le sens ? 

Olivier Hobé 

(1) in revue Europe, mai 2005. 

 

J'ai lu récemment votre recueil La Liberté inféodée, paru en 1993 chez Myrddin, où l'on vous retrouve clouée sur les portes, tremblante d'achèvement possible, vous dites « Demain revient au même », vous écrivez « Je me couvrais le visage de la plus mauvaise aile./J'étais floue sur les rêves/On avait poussé le cerceau./Je tuais sans arrêt. » Des cadavres, dont certains des vôtres, jonchaient le sol, alors, j'ai envie de vous demander… que sont-ils devenus aujourd'hui ?   Je les ai ramassés. Je me suis ramassée. C'est difficile ce que vous me demandez là. Ce « Je tuais sans arrêt », c'était aussi : « Je me tuais sans arrêt ». Ça ne peut pas durer toujours. 
  Il y a de toutes façons ce cadavre qui m'habite, qui est à l'affût déjà. Plus il se rapproche, moins il me fascine. Pas question de le laisser m'apprivoiser. J'ai des coins secrets où des renards dorment sur des feuilles.